marin, il a toujours voulu voir la mer. la mère. l'amer. et sous le ciel couvert, il affronte l'hiver en se disant qu'un jour, s'il le faut, il ira jusqu'au bout de la terre.
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marin, il dit souvent qu'il aime bien les gens avec des yeux bleus comme la mer. en fait, marin, il ment. tout le temps. il ne sait pas ce que c'est, le bleu. on lui dit comme le ciel ou comme l'océan. mais le ciel est gris, et il n'a jamais vu l'océan. marin, il voit la vie en noir et blanc. c'est comme un vieux film mais avec le son. il ne sait même plus vraiment comment ça s'appelle. ça a un nom, pourtant. une sorte de maladie. un cas extrême du daltonisme.
alors, marin le cache, il préfère parler de l'océan, de ses vagues, de ses marées. mais bon, de toute façon vous savez, marin il n'sait pas nager.
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elle a des cheveux si clairs qu'il lui semblent blancs comme neige. ça, il sait ce que c'est le blanc. mais ici, ils disent qu'elle est blonde. aucune importance. il y a quelques reflets argentés dans les mèches qui s'égarent sur son front. marin effleure sa peau couleur des nuages d'été. il plonge au fond de ses prunelles d'ardoise. elle a des lèvres d'étain. des tâches de rousseur d'écume. et des vêtements couleur cendre et bitume. elle est toute de gris, mais elle est les plus beaux gris qu'il n'a jamais vu. il se perd dans leur étreinte goût ferraille sucrée, se noie dans ses chuchotements au son des perles qui roulent sur le parquet.

manon / twenty yo / j'étais aenor