« Recette pour aller mieux. Répéter souvent ces trois phrases :
                                 1) Le bonheur n'existe pas.
                                 2) L'amour est impossible.
                                 3) Rien n'est grave. »

Bellamy depuis un an et demi tu te sens incomplète, un grand vide en toi, un trou à la place du cœur alors que c’est une partie de ton corps que tu as perdue. Un an et demi … tu ne sais pas si tu dois te dire ‘déja’ ou ‘c’est tout’. Un an et demi que ta vie a été balancée dans un mixeur, broyée jusqu’à l’os. C’est ta faute aussi t’as été bien trop con… enfin… comme d’hab quoi. T’étais bourrée, défoncée, déphasée, un samedi soir habituel. Sauf que, oui il faut bien un rebondissement, cet abruti au degré d’alcool aussi important que le tiens a voulu prendre sa voiture. Et voilà, c’est l’accident. Félicitations, tu fais maintenant partie des statistiques pour la prévention routière.  Tu te rappelleras toujours du lendemain, le jour où tu t’es réveillée. Ils étaient tous là, avec leurs têtes d’enterrement comme si tu étais déjà passée de l‘autre côté. Mais ce qu’ils t’ont annoncé était bien pire, oui oui pire que la mort c’est possible. Les enfoirés, pendant que tu comatais, ils ont dû t’amputer un morceau de jambe, ils t’ont mutilé comme un putain d’animal ! Ouais t’aurais préféré crever.  Mais t’as eu de la chance qu’ils ont dit, ils ont réussi à ne couper QUE en dessous du genou droit. Alors t’as pleuré … pendant des jours, des semaines, refusant de regarder le monstre que tu étais devenue, préférant rester au fond de ton lit à pleurer cette vie que tu avais perdue. Pendant des semaines tu as hurlé contre tes parents en leur disant qu’ils auraient mieux fait de te laisser mourir plutôt que de les laisser faire ça. . Passive, tu allais en rééducation. Apathique, tu les laissais essayer des prothèses sur ce moignon. Et un jour on te balance dehors, on te dit que tu peux rentrer chez toi, merci, au revoir. Toi tu ne veux pas, non, rentrer chez toi, ça veut dire faire face à la réalité, devoir commencer à accepter et tu es bien loin de tout ça.

Les semaines passent chez toi, tu  « acceptes» de regarder ce bout de chair seulement deux fois dans la journée, quand tu mets ta prothèse le matin et quand tu l’enlèves le soir. C’est tout. Tes parents font comme si de rien était, comme si tout était redevenu normal. T’as envie de leur gueuler que plus rien ne sera jamais normal. Bellamy, tu ne le dis pas mais en fait t’es une névrosée dépressive. Et un jour, ta décision tu l’as prise, juste comme ça, dans un éclair dans ta tête, personne à la maison, c’était le moment parfait, tu as boité péniblement jusqu’au bureau de ton père. 1568 c’est le numéro de son coffre. Tu en sors le flingue qui s’y cache. T’as l’air ridicule avec ça dans les mains, tu sais même pas vraiment comment ça marche, mais tu essayes, ça doit pas être compliqué, tu l’as vu dans des films. Et puis tu le colles sur ta tempe, l’acier froid te fait sursauter. Appuie sur la gâchette. Une larme coule sur ta joue, bientôt rejointe par ses copines. Appuie. Ta lèvre inférieure tremble. Allez appuie. Tu sens ta main trembler aussi. Vas-y appuie ! Ton regard croise ton reflet dans une vitrine. Appuie, mets fin à ta vie pourrie Bellamy. Dans un cri désespéré, tu reposes le flingue sur le bureau. Tout ton corps tremble, sauf la partie en plastoc. Tu sais que tu n’y arriveras pas. La réalité te frappe, va falloir que tu vives avec ça alors que tu n’es pas prête à l’accepter.  Tu ranges le flingue, tu te mouches et tu retournes dans ta chambre en boitant.

Tout ça t’a profondément changé, Bellamy. Tu es devenue tellement froide, sarcastique. La carapace que tu t’es forgée est à l’épreuve des balles. Tu es forte, courageuse pour pouvoir affronter tout ça. Mais tu as peur aussi. Derrière la carapace, se trouve une petite fille apeurée et tu ne sais pas quoi faire pour la calmer, c’est tellement plus simple de renvoyer tout le monde chier. Tu ne portes plus de robe ou de jupes ou de short … en fait il serait plus de dire que tu ne portes plus que des pantalons, été comme hiver. Tu préfères crever de chaud, mais tu ne prendras jamais le risque que ta jambe de plastique sois vue. Tu  aimes porter du rouge à lèvres rouge, il parait que ça fait pute mais tu t’en fous. Et puis, ça détourne l’attention de la jambe. Oui c’est une obsession,  pourtant tu marches bien avec maintenant, sauf en fin de journée quand tu es trop fatiguée. Mais c’est toujours pareil avec toi, t’as l’impression que les gens ne voit que ça. Alors tu continues à aller en beuverie, à prendre des risques inconsidérés. Puisque tu n’as pas réussi à le faire toi-même, tu te dis que, peut-être un jour, on ne te loupera pas, peut-être un jour, tu finiras par y passer. T’en fais pas Bellamy, on va croiser les doigts pour toi.

margaux / sugy / 25 ans / dédicace à mon chat, Zeppelin.