six sur le bras droit.
treize sur le bras gauche.
neuf sur le ventre.
trente deux sur les cuisses.
soixante au total, mais ça risque de pas durer bien longtemps. demain, peut-être qu'il y en aura cinq de plus.
et par dessus ça, des centaines de baisers et de caresses. des millions de milliards de mots. des kilos d'amour et des tonnes de violence.
'je te jure que je vais te tuer si tu recommences'.
mais elle y croit pas, ça doit se lire dans mes yeux que je suis incapable de lui faire du mal.
'je veux pas de ton amour.'
c'est ce qu'elle me dit quand on tombe bien bas tous les deux. souvent lorsque l'une d'entre elles naît sur sa peau, comme ça, par l'opération du saint esprit.
DEGAGE RUDY, DEGAGE.
c'est ce qu'elle me dit à chaque fois qu'elle veut se faire du mal et se charcuter. un jour, elle m'a même dit que c'était une oeuvre d'art. la sienne, celle de sa détresse et de ses mots craquelés.
je l'ai regardé droit dans les yeux avant de lui foutre la claque du siècle. elle a eu la joue rouge pendant trois jours et maman n'a plus voulu que je l'approche pendant un mois.
je l'ai traité de salope et bien d'autres insultes.
salope-maman.
connasse-maman.
pute-maman.
je vais te crever, maman.
pourtant, elle est toujours là, assise à côté de moi. le regard posé sur les bras tailladés de notre petit bout de détresse.
soixante, c'est le nombre de cicatrices que porte ma soeur.
pas une de plus, pas une de moins.
jusqu'à demain.
ou après demain.
personne le sait jamais vraiment sauf peut-être elle.
ma sœur, c'est un peu comme la météo : calme pendant plusieurs jours jusqu'au gros orage qui te tombe sur la gueule.
moi, je suis ses éclairs.

PROUT / 20 ans /