I've been dead once already. It's very liberating.

Invité

Ozge Kane

17

Anja Konstantinova

☾

Décris-nous ta relation avec tes parents :
Un amoncellement de verres brisés.
Papa, violent, cruel, injuste, haineux, misérable.
Maman, soumise, entichée, aveugle, lâche, pathétique.
Au milieu, deux âmes esseulées en quête de tendresse parentale.
Au milieu, un froid glacial, hivernal.
Oz a voulu apporter un peu de lumière. Juste assez pour qu’ils puissent tous se retrouver.
Un après-midi d’automne papa dormait en haut, un cadavre de bouteille à ses pieds.
Il a suffit d’une étincelle, une toute petite étincelle et plus rien n’a été comme avant.
Un gouffre sans fond aux allures de famille idéale.

Comment ça se passe au lycée ? :
Solitude.
On l’approche pas, on l’évite.
Trop bizarre, il parait. Trop différente. Trop indépendante. Trop libre.
Elle, s’en fout. Elle cherche pas le contact, elle cherche pas la sympathie des autres. Elle vit comme s’il n’y avait qu’elle et ça lui suffit. Elle fait pas attention à ce qui se dit sur elle, aux moqueries et commentaires qu’on peut faire à son sujet.
Peur.
Ils savent qu’elle est dangereuse, il parait qu’elle a tué quelqu’un, il parait qu’elle a foutu le feu chez elle pour cramer toute sa famille, il parait qu’elle torture les animaux du voisinage à la sortie des cours, il parait qu’elle a été chez les fous, il parait qu’elle peut t’arracher le cœur avec ses ongles, il parait qu’il lui manque une sacré case, il parait que…il parait que…
Dommage, elle est pourtant si brillante.

☼

Oz est perdue. Oz s’est perdue, très tôt, trop tôt. Un coup d’éclair en plein myocarde, des battements effrénés et il y a eu la chute. Bang. Folle, dangereuse pour elle et pour les autres. Quelque chose cloche chez elle, finie à la pisse disaient certains. Transformer sa maison en barbecue géant, drôle d’expérience. Elle voulait faire un essai, voir quelque chose et elle a perdu le contrôle disait-elle, ces choses-là vont vite, vous savez. Le regard attendri par cette frêle créature au dos décharné la caresse doucement, passant de ses joues émaciées à sa poitrine plate mais saillante. Quelque chose en elle l’émeut. Sans doute ce regard vide qui le fixe sans discontinuité. Elle sourit soudain, comme ça, semblant se moquer de lui. Quelque chose cloche chez elle se dit-il. Quelque chose ne va pas bien là-haut, dans son cerveau, des synapses mal-connectés qui répondent pas au signal comme ils devraient ou bien à l’envers. Il pige pas. Elle penche sa tête sur le côté, elle le raille de ses prunelles sombres et inquisitrices. Il sait plus sur quel pied danser. Victime ou bourreau ? Victime et bourreau ? Bang bang. Il peut le sentir, ce froid qui se fait un chemin rapide sur sa colonne vertébrale.

Oz est cassée. Oz est irréparable, une poupée désarticulée qui semble traîner son corps comme un poids encombrant. On a essayé, oui, la réparer à coup de colle sous forme de thérapies, de mots doux, de médocs même mais rien. Oz demeure silencieuse, ses grands yeux vides ouverts sur le monde. Froide neutralité à la souffrance humaine, son organe moteur trahit pourtant son existence en présence d’êtres à fourrures.

Oz, l’errance, Oz la perdition. On ne la canalise pas, on ne l’emprisonne pas, on ne l’emprisonne plus. Elle ne vous appartient pas, elle n’appartient à personne. Libre, c’est tout ce qu’il lui reste, sa liberté. Elle n’a pas besoin de grand-chose et encore moins qu’on l’aime, que de contraintes dans ce terme. Elle vient, repart, apparait, disparait, la mort prisonnière de la vie, il ne lui reste plus qu’à se plier à cette vaste mascarade qu’est de vivre, installée sur son perchoir, pieds suspendus dans le vide, ses prunelles épiant l’éternel jeu des masques et de faux-semblants.

Oz, douleur.
Oz, douceur.
Oz, pureté.
Oz, antithèse.
Oz, vide.
Oz, misère émotionnelle.
Oz, folie meurtrière.

☆

Mayaku / gainsbourgeoise / trop vieille / petit mot