Archi, il est au bout du rouleau. Il ne sait plus où il en est. Il voudrait que tout cesse, que tout explose, que tout soit détruit. Que tous ces petits cons crèvent la gueule ouverte, piétinés par la vie trop froide. Archi, il ne veut pas être le seul à souffrir, plutôt mourir. Même si au fond, c’est de sa faute au gosse. Parce qu’il est tout aussi con qu’eux. Ses parents l’énervent, sa sœur est trop présente, elle est partie. Ou plutôt, il est parti. Loin, sans se retourner. Au revoir l’envie, le désir, la vie.

Il a oublié l’heure Archi. Il marche, il fonce, il fume. Le joint au bout de ses doigts dégringole sur le bitume, flanche dans une fumée nocive. Il aime ça Archi. Sentir l’odeur lui monter dans les narines, le goût envahir sa gorge et planer devant ses yeux. Le monde est moins froid, moins noir. Plus féroce, plus dangereux. Mais Archi, il en a rien à foutre. Parce qu’ici, à Palo Alto, il se sait invincible. Il se persuade que de toute façon, rien ne pourrait jamais lui arriver. Ses poings sont ses meilleurs amis, sa défense la plus alerte. Archi, il se sait craint. Et bordel, il aime ça le tatoué.

Au fond, il a tout pour lui. L’argent, une famille, une vie. Mais ce n’est pas assez. Ce n’est jamais assez. Il n’aime pas son nom. Ce qu’il lui apporte. Archi, il vit en pleine contradiction. Il est contradiction. Il survit pendant que d’autres vivent. Il ne sait pas ce qu’il veut. Sauf peut-être elle. Mais renoncerait-il à elles ? Voilà des jours que cette question le taraude. Ses derniers mots. Et Archi, il se doute qu’au final, elle a sans doute raison la petite. Archi, il est nocif. Il se tue à petit feu, entrainant les autres avec lui. Parce que c’est mieux, parce que ça fait du bien, parce que putain, c’est dérisoire.
Il fait nuit noire. Il ne sait pas trop où il se trouve. Au loin, une silhouette. Un homme. Un garçon. Il s’en fout, il s’approche. Il sent le regard de l’inconnu s’accrocher à son visage. Il ne le connaît pas. Lui non plus. Ou il serait déjà parti, traçant son chemin loin du jeune homme tatoué qui ne lâche pas son bâtonnet de drogue. Il n’a aucune raison de faire ça Archi, pourtant il le veut. C’est devenu une vitalité, une évidence. Se défaire d’une haine profonde ? D’une rancœur encrée ? Il cogne. Sur tout ce qui bouge. Il cogne. Et cette nuit ne fera pas exception.

Il se réveille en transe, la main autour du col d’un homme d’une vingtaine d’année, le poing fermé percutant la mâchoire de celui qui n’a jamais rien demandé. Et ça lui fait du bien. Il n’attend qu’une chose, qu’un jour quelqu’un réplique, qu’il se prenne une bonne grosse claque. Archi, il joue avec la mort. Et putain, qu’il aime ça. Il fonce tête baissée. Et il frappe. Encore et encore. Ça lui fait un pied fou. Il hurle. De rage, de haine, d’amour propre détruit. Incompréhensible. Au loin, il entend des talons claqués, une ville qui continue de vivre. Et lui, il frappe. Mais déjà il sent son poing s’engourdir. Dans un dernier élan, il lâche sa victime. Du haut, on pourrait croire qu’Archi, c’est rien d’autre qu’une ordure, qu’un putain de fils de merde, d’un drogué prêt à tout pour voler. Mais il ne fait que taper. Et l’inconnu s’en va.

Il sait bien qu’un jour, il se fera coffrer. Peut-être que ce jour là, elle viendra. Frottant sa main rouge de sang, Archi se retourne. Pour tomber nez à nez sur une jeune fille. Ses cheveux bruns lui tombent dessus, ses longues jambes perchées. Il la dévisage. Témoin d’une scène étrange, d’un mec violent. Il grince des dents. Il se dit qu’elle doit être un peu conne d’être ici. Près de lui. Sans un autre regard, il se remet à marcher, jetant son mégot à ses pieds.