il a les dents qui claquent quand il fait un peu trop froid, il a ses os qui s'entrechoquent quand le vent le frappe, il a le souffle qui s’essouffle quand il marche trop rapidement. et tout ça, ça fait clinc clinc clac, comme les carillons des maisons qui ne résistent à aucune tempête. un squelette, un homme en maquette. il est pas fini, il est pas rempli. il mange pas, il dit qu’il a pas faim, qu’il se nourrit des histoires qu’il lit du soir au matin. il a pas vraiment d'ami, il sait pas les garder, comme la nourriture dans son estomac, ashley il garde rien, même les souvenirs lui glisse entre les mains. il a froid tout le temps, il a faim parfois, il est seul souvent. il se créait un monde où personne ne peut le briser, un monde composé de silences effrayants, de livres poussiéreux et de plantes carnivores. ça le protège de tout, des moches à l’école, de son idiote de soeur, de personne que sont ses parents, de satan déguisé en infirmière et des mots trop dur à encaisser. “t’es malade” des infirmières. “y a un truc qui cloche dans ta tête” de son père. “avec le vent il va s’envoler !” “offre lui un mcdo !” des cons du lycée. “ça va, t’as pas l’air si anorexique que ça en fait.” de son idiote de soeur qui lui confirme que malgré tout ce qu’on lui dit, il doit encore perdre du poids. son monde, ça le protège de tout, sauf de lui-même, c’est pas grave, se détruire c’est ce qu’il sait faire de mieux, et il le fait bien.

camille / pseudo / 17ans / toujours aussi beau