millie. ennui ? non. pas millie. elle est pas comme tout le monde, la belle fille endormie dans ses rêveries. elle est différente, mais elle est pas moins bien. elle est mieux.
chris, elle sait pas quoi faire. les cours, ça l'a jamais passionné. elle en a pas besoin : sans suivre, les réponses s'échappent de ses lèvres mutines. assassines.
mais la plupart du temps, elle refuse de répondre. on l'interroge, et elle hausse les épaules.
on la pousse à parler.
mais en dehors des conneries, en dehors des stylos balancés et des bouts de gommes envoyés sur les uns et sur les autres, elle dit rien.
préfère qu'on l'envoie en colle.
qu'on voit sur ses copies d'interro son potentiel. son intelligence. préfère être connue des profs pour être mieux admirée par les élèves.

millie, elle sait tout ça. elle sait tout de chris.
et c'est l'une de ces jours où la vie est fade. où le ciel est gris.
bien entendu, le ciel ne l'est pas : gris. il est ensoleillé, c'est une belle journée d'été.
mais dans son cœur écorché, il n'y a que la pluie. jeff. millie. comme une droguée en manque - ce qu'elle est parfois - elle se dirige vers la bibliothèque.
de la sueur dégouline de son front. ses prunelles sont éteintes. ses mains tremblent.

- millie ?

elle demande, brisant le silence. la quiétude. elle supporte pas le silence : c'est jeff, le silence.

- millie ?!

elle hurle presque maintenant. son coeur bat à tout rompre. ses yeux fouillent la pièce, aimeraient dépecer ces bouquins qui lui bouchent la vue. attraper les chaises et les balancer à tout va. au gré de ses envies.
mais enfin, la touffe brune s'élève. les yeux se rencontrent.
et tout de suite, la blonde s'apaise. elle tente de maîtriser son pas trop rapide, trop bruyant, pour venir se poser lourdement sur une chaise.
elle s'affale sur la table.
soupire.

- millie...

elle chuchote. c'est une plainte. une supplique.

- t'es moche. c'est quoi cette coiffure sérieux ? tu devrais aller chez le coifftif un d'ces quatre...

nouveau soupir. elle se mord la lèvre inférieure, se triture les doigts.

- désolée. c'est pas sympa. j'devrais pas te dire ça.

elle fait la moue, attrape la main de la petite souris. enroule ses doigts autour des siens.
parfois, chris, elle aime juste dire que millie c'est la femme de sa vie.
elle a besoin de personne d'autre.
mais si : de jeff.

- t'es encore plongée dans les bouquins... ? tu veux pas sécher, plutôt ? franchement...

encore une pique. elle peut pas s'en empêcher : elle sait pas comment on fait, la belle tatouée. pour être gentille. pour montrer son affection.
ses prunelles ne quittent pas ceux de la brune. caresse sa paume du bout du pouce. et finalement, elle pose simplement sa tignasse et sa tête trop lourde sur l'épaule de son tout, de son petit bout de chou.
elle a le coeur qui fait boum-boum. les larmes au bord des yeux. les remords qui lui nouent la gorge. jeff et anton. et chris, qui casse tout.

ça bourdonne dans ses oreilles.
y'a comme des abeilles.
elle comprend pas, l'hirondelle, et ses joues prennent une teinte vermeille.
elle ne l'a pas écouté. ne l'a pas vue. sa détresse.
elle patauge dans du miel.
chris, elle en oublie la politesse.
tant pis pour le silence.
les émotions arrivent en abondance.
trahison.
haine.
incompréhension.
qui lui brûlent le creux des reins, et l'aine.

- mais qu'est-ce que tu me baragouines, millie ?! tu vois pas ?! t'es aveugle ?! une muette et une aveugle. super.

elle crache. ravale sa tristesse pour ne plus vivre que dans la colère.
elle sourit en plus, lorsqu'elle ose lui dire que c'est pas la fête du quartier, qu'elle doit finir un devoir et qu'elle aime pas sécher.
elle a besoin de prendre l'air...
elle se lève, avec cette envie de détaler. et de cogner.

- je sais que notre relation a toujours été bizarre.

elle soupire.
cherche ses mots, contient la nervosité d'un rire.
elle serre les poings, se mord la lèvre inférieure pour ne pas éclater.
exploser.
la briser.
tout déteriorer.
e x i s t e r.
même dans la vie de millie,
millie, la seule amie,
elle n'existe pas.
et ça la met en émoi.

- mais je pensais que tu serais là. quand ça irait pas.

dans ses prunelles ne brillent que la déception. et la douleur, vive douleur.
souffrance.
c'est comme si des flammes dansaient et léchaient sa chair. l'entouraient, balayant toute bienveillance.

- mais non. t'es qu'une intello accro à ses cahiers, qui s'amuse à jouer les grandes. les dames, avec son manteau de fourrure. avec son maquillage trop prononcé malgré ses airs de gamine.

elle ne réfléchit plus, la poupée brisée.
tout ce qu'elle fait, c'est frapper.
avec les mots, avec le venin qui lui vrille les entrailles.
elle la taillade.
bientôt, elle regrettera ses mots.
mais pour le moment, elle n'aurait souhaité dire rien d'autre. juste la blesser.

les murmures s'échauffent. plusieurs voix intiment à la belle blonde de se taire, de partir.
mais tout ce qu'elle leur répond, c'est un majeur fièrement dressé.
puis elle se baisse, soulève un peu sa jupe trop courte et montre ses fesses.

- j'vous emmerde !

elle gueule. beugle.
elle jette un dernier regard à millie, et laisse quelques larmes lui échapper.

- j'aurais dû savoir que j'pouvais pas compter sur toi.

elle balance, comme une lance. en plein dans son coeur, pour la contaminer,
de sa tristesse, de sa déception, de sa haine...
elle manque d'oxygène.
et finalement, elle s'échappe. commence à s'enfuir de ce lieu qu'elle n'a jamais aimé qu'en présence de millie,
sa petite souris.

elle le sait, qu'elle va la blesser. mais la vérité, c'est que sur le moment, elle n'en a rien à carrer.
à quoi bon s'en soucier ? la meilleure amie l'a jetée. pas pour du vrai, certes, mais a oublié de la regarder alors que la tatouée le demandait. alors qu'elle en avait un besoin viscéral, un besoin vital.
elle a les jambes lourdes lorsqu'elle tourne le dos, lorsque ses cheveux lui fouettent les épaules et que les larmes coulent comme des flots.
les regards s'attardent sur son corps frêle, sur ses seins qu'ils devinent plus qu'ils ne les voient. elle aimerait se protéger avec des ailes, tant les prunelles et les murmures qui s'attardent lui sont pénibles et lui font oublier à quel point elle est belle.

elle est regardée.
mais pas comme elle voudrait.
c'est comme si elle se prenait quelques milliers d'aiguilles, qui pénétreraient sa chair encore et encore sans jamais s'en lasser. bientôt, elle aura besoin de béquilles pour marcher.
mais il n'y a pas que les jambes qui sont lourdes : le cœur aussi. et elle sait que bientôt, les mots vont sortir ici : elle préférerait être sourde.
parce que millie la petite souris, elle n'est pas du genre à abandonner ainsi.
chris résiste difficilement à l'envie de se retourner, pour mieux plonger ses prunelles azurées dans celles, plus mordorées, de la belle petite poupée.
elle aimerait se retourner, lui crier qu'elle est désolée. qu'elle ne le pensait pas, qu'elle le regrettera. qu'elle le regrette déjà.
mais dans ses mots sont sortis un fond de vérité. lâcheté dissimulée par son cœur meurtri, atrophié.
trop de choses en même temps.
elle aimerait revenir aux simplicités d'antan.

quand elle arrive devant chris, ses semelles crissent. ses mâchoires se serrent, et ses poings suivent le même chemin.
elle veut faire la grande, la blonde, alors elle lève lentement les yeux. lui fait face : c'est comme si elles n'étaient plus que deux.
elle accuse les mots, comme s'ils n'étaient que des faux acérées aux dents trop aiguisées.
c'est comme les petits poings de millie qui viendraient la frapper, la heurter, encore.
encore.
ils la déchiquètent. l'exècrent. lui donner envie de crier. de pleurer.
ses prunelles s'emplissent de buée.
sa gorge se noue : millie ne dit que la vérité.

- je...

elle commence. ses sourcils se froncent. elle a la sensation d'être entourée par des ronces et bientôt, elle partira en ambulance.
chris, c'est pas le genre à s'excuser. c'est juste le genre à accuser.

- c'est vrai.

elle lâche, simplement. trop peu adroitement.

- j'ai...

elle essaie, encore. mais les mots ne peuvent pas sortir : ils ne seraient pas indolores. j'ai besoin de toi, elle aimerait hurler.

- tu sais... avec jeff... et tout ce qu'il s'est passé...

elle déglutit. les mots sont coincés. lui déchirent la gorge à chaque fois qu'elle tente de le faire éclore. ça la brûle, comme des épées dans une forge. elle sent qu'elle s’affaiblit, de minutes en minutes, trop attristée ; écartelée.

- je ne sais plus où j'en suis. j'aurais pas dû te dire tout ça... je le sais... mais ça me hante, tu vois ?

elle essaie de garder leurs prunelles rivées. de ne pas se détourner, alors qu'elle ose se mettre à nue devant sa belle écorchée.

- mais... tu sais que je...

encore ces fichus mots qui restent coincés. empaquetés.

- je ne suis rien sans toi, millie.

elle se dépêche de déballer, de peur qu'ils ne s'enferment à nouveau aux tréfonds de son œsophage, et de son cœur trop glacé.